No entiendo twitter. Es como un portal de ideas, de imágenes, de chismes, de textos breves en que la gente se muestra. No tengo twitter, no creo que me permita expresarme ni me interesa mostrarme, tanto al menos. Leo que se escriben historias en 140 caracteres no veo que pueda ser posible, así sea una historia muy corta no alcanza el texto.
A ver:
Fumaba un cigarrillo repantigado en un sillón descosido y sin relleno, tras su viejo escritorio. El cenicero desbordaba de colillas. Una ventana sucia tras una persiana americana ladeada, dejaba ver el fondo de un callejón. En el minúsculo cuarto el único sonido era el zumbido de un viejo ventilador sacudiendo un remendado gabán que colgaba de un descascarado perchero. Sobre la desgastada madera del escritorio se veía una placa que enunciaba su nombre y profesión: James Spader, detective.
Se escucharon pasos en el pasillo, un repiqueteo de veloces tacos, un suspiro, una sombra sobre el vidrio translúcido de la puerta, un perfume ácido y floral. Un disparo. Un grito, un golpe sordo en la puerta y pasos que se alejan pesadamente.
Otro cliente perdido.
Quedaría:
El detective fumando en su oficina. De pronto, alguien en el pasillo, una sombra en el vidrio, un disparo, un grito.
Otro cliente perdido.
No hay caso, no tiene el mismo sabor.
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